Molto molto ...

VOCALES

A negro, E blanco, I rojo, U verde, O azul: vocales
diré algún día vuestros nacimientos latentes:
A, negro corsé velludo de las moscas brillantes
...que zumban alrededor de hedores crueles,

golfos de sombra; E, candores de vapores y de tiendas,
lanzas de tremendos ventisqueros, reyes blancos, temblor de umbelas;

I, púrpura, sangre escupida, risa de hermosos labios,
en la cólera o en las embriagueces penitentes;

U, ciclos, vibraciones divinas de los mares verdosos,
paz de las dehesas sembradas de animales, paz de los surcos
que la alquimia imprime en las grandes frentes estudiosas,

O, clarín supremo, lleno de estridencias extrañas,
silencios cruzados por los mundos y los ángeles:
-O, el omega, rayo violeta de sus ojos.

Arthur Rimbaud, Obra completa: prosa y poesía, Libros Río Nuevo, Barcelona, 1975.

a m o T e E è

Ramón María del Valle-Inclán

(Retrato de Marinetti)

ROSA DE SANATORIO

Bajo la sensación del cloroformo
me hacen temblar con alarido interno,
la luz de acuario de un jardín moderno.
y el amarillo olor del yodoformo.

Cubista, futurista y estridente,
por el caos febril de la modorra
vuela la sensación, que al fin se borra,
verde mosca, zumbándome en la frente.

Pasa mis nervios, con gozoso frío,
el arco de lunático violín;
de un si bemol el transparente pío

tiembla en la luz acuaria del jardín,
y va mi barca por el ancho río
que divide un confín de otro confín.

Ramón María del Valle-Inclán

Lope de Vega

Desmayarse

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso:

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso:

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño:

creer que el cielo en un infierno cabe;
dar la vida y el alma a un desengaño,
¡esto es amor! quien lo probó lo sabe.


















(Eros por Egon Schiele)

Ramón Gómez de la Serna

¡Ése soy yo!

Cuando vi sacar aquel cadáver del agua, grité:
-Ése soy yo... Yo.

Todos me miraron asombrados, pero yo continué: "Ése soy yo... Ése es mi reloj de pulsera con un brazalete extensible... Soy yo".

-¡Soy yo!... ¡Soy yo! -les gritaba y no me hacían caso, porque no comprendían cómo yo podía ser el que había traído el río ahogado aquella mañana.

Photo by Tomatsu Shomei

Aurelio Arturo

Canción de la noche callada

En la noche balsámica, en la noche,
cuando suben las hojas hasta ser las estrellas,
oigo crecer las mujeres en la penumbra malva
y caer de sus párpados la sombra gota a gota.

Oigo engrosar sus brazos en las hondas penumbras
y podría oír el quebrarse de una espiga en el campo.

Una palabra canta en mi corazón, susurrante
hoja verde sin fin cayendo. En la noche balsámica,
cuando la sombra es el crecer desmesurado de los árboles,
me besa un largo sueño de viajes prodigiosos
y hay en mi corazón una gran luz de sol y maravilla.

En medio de una noche con rumor de floresta
como el ruido levísimo del caer de una estrella,
yo desperté en un sueño de espigas de oro trémulo
junto del cuerpo núbil de una mujer morena
y dulce, como a la orilla de un valle dormido.

Y en la noche de hojas y estrellas murmurantes
yo amé un país y es de su limo oscuro
parva porción el corazón acerbo;
yo amé un país que me es una doncella,
un rumor hondo, un fluir sin fin, un árbol suave.

Yo amé un país y de él traje una estrella
que me es herida en el costado, y traje
un grito de mujer entre mi carne.

En la noche balsámica, noche joven y suave,
cuando las altas hojas ya son de luz, eternas…

Mas si tu cuerpo es tierra donde la sombra crece,
si ya en tus ojos caen sin fin estrellas grandes,
¿qué encontraré en los valles que rizan alas breves?,
¿qué lumbre buscaré sin días y sin noches?

Man Ray (Emmanuel Radnitsky)

Espoir...

Grete Sterne, Artículos eléctricos para el hogar, 1950.

il mio cuore ...



(silentium)



¿"no more"?

Funky Forest (the first contact)

Mi Condena

Un día él me dijo:


-Ahora sí, ya estoy condenado…
y por tanto, tú te vienes conmigo.


Hoy, él no se ve tan condenado,
después de todo.


¿Soy yo?


¿Voy a pagar?

K(aren).

Photo by K.

Juan José Arreola

Una de dos

Yo también he luchado con el ángel. Desdichadamente para mí, el ángel era un personaje fuerte, maduro y repulsivo, con bata de boxeador.

Poco antes habíamos estado vomitando, cada uno por su lado, en el cuarto de baño. Porque el banquete, más bien la juerga, fue de lo peor. En casa me esperaba la familia: un pasado remoto.

Inmediatamente después de su proposición, el hombre comenzó a estrangularme de modo decisivo. La lucha, más bien la defensa, se desarrolló para mí como un rápido y múltiple análisis reflexivo. Calculé en un instante todas las posibilidades de pérdida y salvación, apostando a vida o sueño, dividiéndome entre ceder y morir, aplazando el resultado de aquella operación metafísica y muscular.

Me desaté por fin de la pesadilla como el ilusionista que deshace sus ligaduras de momia y sale del cofre blindado. Pero llevo todavía en el cuello las huellas mortales que me dejaron las manos de mi rival. Y en la conciencia, la certidumbre de que sólo disfruto una tregua, el remordimiento de haber ganado un episodio banal en la batalla irremisiblemente perdida.

Puzzle of (Reaching Out From Within by Lindsay Petrick).

Xavier Villaurrutia

Más que lento

Ya se alivia el alma mía
trémula y amarilla;
ya recibe la unción apasionada
de tu mano… Y la fría
rigidez de mi frente
dulcemente entibiada
ya se siente…

Yo no sé si mi mal indefinido
se decolora o se desviste,
pero ya no hace ruido.
Yo no sé si la luz que todo anega,
o el latido leal que te apresura
en mis sienes, o el ansia prematura,
inunda las pupilas y las ciega.
Qué conmovida está mi boca,
e inconforme.
Y distinto mi cuerpo
a la distinta llama de tu sangre.
Y mi sed ulterior acaso es poca.
Siento una languidez, y un desvaído
cansancio, casi de relato
pueril… Me siento como
en el claroscuro envejecido
de un melancólico retrato…

Photography by Emmanuel Radnitsky (Man Ray),
Woman with long hair, 1929.

Nocturno de Amor

A Manuel Rodríguez Lozano

El que nada se oye en esta alberca de sombra
no sé cómo mis brazos no se hieren
en tu respiración sigo la angustia del crimen
y caes en la red que tiende el sueño.
Guardas el nombre de tu cómplice en los ojos
pero encuentro tus párpados más duros que el silencio
y antes que compartirlo matarías el goce
de entregarte en el sueño con los ojos cerrados
sufro al sentir la dicha con que tu cuerpo busca
el cuerpo que te vence más que el sueño
y comparo la fiebre de tus manos
con mis manos de hielo
y el temblor de tus sienes con mi pulso perdido
y el yeso de mis muslos con la piel de los tuyos
que la sombra corroe con su lepra incurable.
Ya sé cuál es el sexo de tu boca
y lo que guarda la avaricia de tu axila
y maldigo el rumor que inunda el laberinto de tu oreja
sobre la almohada de espuma
sobre la dura página de nieve.
No la sangre que huyó de mí como del arco huye la flecha
sino la cólera circula por mis arterias
amarilla de incendio en mitad de la noche
y todas las palabras en la prisión de la boca
y una sed que en el agua del espejo
sacia su sed con una sed idéntica
De qué noche despierto a esta desnuda
noche larga y cruel noche que ya no es noche
junto a tu cuerpo más muerto que muerto
que no es tu cuerpo ya sino su hueco
porque la ausencia de tu sueño ha matado a la muerte
y es tan grande mi frío que con un calor nuevo
abre mis ojos donde la sombra es más dura
y más clara y más luz que la luz misma
y resucita en mí lo que no ha sido
y es un dolor inesperado y aún más frío y más fuego
no ser sino la estatua que despierta
en la alcoba de un mundo en el que todo ha muerto.

Emmanuel Radnitsky (Man Ray),
Mujer Derramada.

Utopías

"Cómo voy a creer / dijo el fulano
que el mundo se quedó sin utopías
Cómo voy a creer
que la esperanza es un olvido
o que el placer una tristeza

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que el universo es una ruina
aunque lo sea
o que la muerte es el silencio
aunque lo sea

Cómo voy a creer
que el horizonte es frontera
que el mar es nadie
que la noche es nada

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que tu cuerpo mengana
no es algo más de lo que palpo
o que tu amor
ese remoto amor que me destinas
no es el desnudo de tus ojos
la parsimonia de tus manos

Cómo no voy a creer / mengana austral
que sos tan sólo lo que miro
acaricio o penetro

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que la utopía ya no existe
si vos / mengana dulce
osada / eterna
si vos / sos mi utopía

Mengana si te vas ..."

Mario Benedetti

Para mañana en la mañana.

"¿Cansado de levantarse cada mañana sin saber que comer? ¿El trabajo, los estudios y los problemas conyugales lo tienen desvelado y sin fuerzas para preparar un rico desayuno? ¡No se preocupe más! Bienvenido sea usted, ama de casa o perdedor sin mujer, al apasionante mundo del cereal con leche. Sea usted conocedor de este milenario y mítico arte, y olvídese de esas horribles mañanas de ajetreo y estrés preparando un huevo en una sartén. "

Vayamos pues, a prepar cereal con leche no sin antes conseguir lo que se necesita:

"La materia prima es esencial y sin cereal ni leche, no hay nada que preparar. Así que acuda al supermercado más cercano y compre o robe los siguientes materiales: Cereal, leche, tazón y una cuchara."

*
*

*Si se quiere ver original o maniático puede experimentar otras sustancias.

Preparación:

1.Consiga un tazón.
2.Abra la caja de cereal.
3.Ponga el cereal en el tazón.
4.Asegúrese de haber quitado el juguete promocional de la caja.
5.Vierta la leche en el tazón con cereal.
6.Ahora mezcle la leche con el cereal.
7. Y ya está listo!

Si no ha entendido con esos sencillos pasos, por favor, sea amable y entre al siguiente sitio: http://inciclopedia.wikia.com/wiki/Incilibros/C%C3%B3mo_preparar_cereal_con_leche
Lea y seguro tendrá buenos resultados en un par o dos, o varios intentos por la mañana. Procure tener tiempo. Y ya que le agarre amor, le recomiendo que compre un tazón que le cambie la mañana.

Sea Feliz, más por la mañana.

LI

El pasado y el presente se han marchitado: ya los he
colmado y vaciado,
y ahora me dispongo a colmar el próximo pliegue
del futuro.

¡Tú que me escuchas! ¿Qué tienes para confiarme?

Mírame a la cara mientras aspiro la fragancia del
crepúsculo,
(habla honestamente, nadie más te oye, y sólo estaré
un instante todavía).

Muy bien, sí me contradigo.
(Soy enorme, contengo multitudes).

Me dirijo a los que están cerca, espero en el umbral.

¿Quién ha acabado el trabajo del día?

¿Quién terminará antes su cena?

¿Quién quiere hablar conmigo?

¿Querrás hablarme antes de que parta?

¿O lo harás cuando sea demasiado tarde?

Walt Whitman. Hojas de hierba.

Tomek Sikora

EL BUITRE

Érase un buitre que me picoteaba los pies. Ya me había destrozado los zapatos y los calcetines, y ahora ya me picoteaba los pies. Siempre daba un picotazo, volaba en círculos inquietos alrededor y luego continuaba su obra. Llegó un señor, se quedó mirando un momento y me preguntó por qué aguantaba yo al buitre ....
-Estoy desamparado -le dije-; llegó y comenzó a darme picotazos; yo traté de espantarlo y hasta pensé torcerle el pescuezo, pero estos animales son muy salvajes y quería írseme a la cara. Decidí sacrificar mis pies; ahora casi me los ha destrozado.
-No se deje sacrificar -dijo el señor-; un tiro y el buitre se terminó.
-¿Cree usted? -pregunté-, ¿quiere ayudarme en este trance?
-Con mucho gusto -dijo el señor-; sólo basta con que yo vaya a casa a buscar el fusil, ¿podrá usted aguantar media hora más?
-No lo sé -respondí, y por un momento quedé rígido de dolor; luego añadí-: por favor, inténtelo de todas maneras.
-Bien -dijo el señor-, voy a apurarme.
El buitre había escuchado con calma nuestro diálogo, mirándonos al señor y a mí. De repente me di cuenta que había entendido todo; voló un poco, retrocedió para darse el impulso necesario, y como un atleta que arroja la jabalina ensartó el pico en mi boca, hasta el fondo. Al irme de espaldas sentí como que me liberaban; que en mi sangre, que llenaba todas las profundidades y que rebasaba todos los límites, el buitre, inexorablemente, se ahogaría.

Franz Kafka

Graciela Iturbide.
X-ray of a Bird, Radiografía de un pájaro.
Oaxaca, México, 1999.

Ojos para volar, 1991. México.
Graciela Iturbide.
Premio Internacional de Fotografía 2008, Fundación Hasselblad.
http://alkek.library.txstate.edu/swwc/wg/exhibits/Iturbide/index.html

Blonde Redhead - My Impure Hair - 23 (2007)

...

Más despacio: comienza el roce de tu voz junto a mis mejillas cristalinas, tus palabras no hieren, al contrario, las colocas excelentemente tan sutiles que me provocan, sin equivocarte logras encontrar la manera adecuada de acercarte a mí con decisión al que decir y la acción, congelada, ambos estamos completamente helados. Más despacio: vamos en el sistema enmudecidos de convivencia, adecuándonos pero nunca en plena compenetración a los alrededores, nos negamos a arriesgar lo poco que hasta ahora hemos hallado tranquilo, sólo permanecemos silenciosos y tan vacíos. Más despacio: mi transparencia de soñadora se fragmenta y se tiende ante la duda, confusa permanece la dualidad en lo corpóreo y lo que subsiste, me deslumbro a tu esencia, me quebranto de sentidos, mis pequeñas partecitas vibran, palpitan suplicando. Más despacio: indefinido tropiezas a las ilusiones que te arrojo, caes como si se tratara de una sentencia, la naturaleza espera por éste dúo, quiere confianza envuelta de atrevimiento con pasión, busca matar el aislamiento, crear vida en complicidad, enlazo. Entonces: aparece, grita conmigo, brinquemos, volvámonos eternos suspiros, volemos, sólo acompáñame a salir, a luchar, vivamos la esperanza, siente… más despacio, no seas inquieto y piérdete a mi lado, tócame y hazlo: más despacio.

Ven.

Quédate.

Es nuestro espacio.

K.

.......CORRESPONDENCIAS.......

La naturaleza es un templo con pilares vivientes
que a veces dejan que salgan palabras oscuras;
ahí va cruzando el hombre por bosques de símbolos
que con miradas familiares le contemplan.

Como alargados ecos que desde lejos se funden
en una unidad tenebrosa y profunda,
tan vasta como la noche y la claridad,
los perfumes, los colores y los sonidos se responden.

Perfumes hay con frescor de cuerpos de niños,
con suavidad de oboes y verdes prados,
pero hay otros corrompidos, ricos y triunfantes,


que poseen lo desmedido de las cosas infinitas,
perfumes como el ámbar, almizcle, benjuí e incienso,
que exaltan el arrebato del alma y de los sentidos.

Charles Boudelaire,
Las Flores del Mal, Visor, Madrid, 1997.

Synchromy - Norman McLaren (1971)

"Destino" Salvador Dalí & Walt Disney

Suicidio Superficial.. serie fotográfica.
Como parte de las actividades
del curso IIM antes mencionado.

.

http://suicidiosuperficial.blogspot.com/

.

(Fue pensada para mostrarse como una serie de 12 fotografías
en dos columnas de seis, haciendo más claro el choque visual y narrativo

de las fotografías. Consideró que esa misma impresión visual
no necesita una descripción previa, si creen que se requiere,
solicitenla y en corto les pondré respuesta.)

Provecho.. es un primer ejercicio de animación
dentro del curso de Introducción a las Imágenes en movimiento
bajo la dirección del Taller de Fotografía de la ENPEG.

Fue realizado en tema libre en todos los aspectos
técnicos y creativos hablando de las tomas, ya que
siendo más específicos, es un Stop Motion,
mismo que se obtuvo gracias a diversas aplicaciones
en software libre (KRENAME, GIMP y FFMPEG).

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Pienso que un buen acierto fueron las tomas bases, la belleza del clima de hoy en día, hizó que la ilumninación no estuviera nada controlada y nada favorecedora. Consideró que el objetivo para acercarme a las herramientas fue logrado, que era lo importante esta vez. Sin más rodeos, miren ustedes..

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http://provechooo.blogspot.com/